Nada comparable a tí.

Un día te das cuenta de que aquello que llaman libertad no consiste en romper cadenas, sino en estar preso en alguien que te provoca escalofríos.
Que todo aquello que llaman amor no es ni una cuarta parte de lo que siento dentro cuando le veo sonreír, caminar, hablar, o solamente estar.
Que todas esas películas, historias, leyendas y cuentos, hablando de princesas y caballeros, de amores negados e imposibles, no tienen ni la mitad de magia que tienen las tardes bajo sus ojos.
Que todos los poetas que creen hacer poesía dejarian de creer hacerla si le oyeran hablar, que todos los versos de Neruda parecen poco al lado de lo que sale de su boca.
Que todas las canciones parece que fueron escritas para él.
Y moriría sin las miradas, las sonrisas, las tardes, los roces de piel, el sudor mezclándose y la respiración acompasada.
Aquello que llaman vida no lo es si no es a su lado. Y aquello que llaman muerte no existe si es con él.